IRIS Elle a lâché ma main. Elle a même pas attendu que la bagnole de maman ait tourné au coin de la rue. Je regarde ce qu’il reste de son profil sous le poids des cheveux. Elle est devenue tape-à-l’œil cet été. Mal maquillée, colo ratée. Elle a pas dit...
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IRIS Elle a lâché ma main. Elle a même pas attendu que la bagnole de maman ait tourné au coin de la rue. Je regarde ce qu’il reste de son profil sous le poids des cheveux. Elle est devenue tape-à-l’œil cet été. Mal maquillée, colo ratée. Elle a pas dit pourquoi elle m’a lâché la main. Pas besoin ; je pige. Je pige depuis toujours. J’ai pigé pour la maladie de papa. J’ai pigé pour le remariage de maman. J’ai pigé pour chaque grossesse qui a suivi. On m’explique jamais rien, mais je capte le sens des événements comme une girouette le sens du vent. Bref, je pige la fin des mains. C’est une loi du nouveau monde – bien plus vieux que moi – qui va me gober de l’autre côté du portail. T’auras pas de frangine, Ici. D’accord. Je la laisse prendre de l’avance sur le trottoir, ralentis dans la bousculade de rentrée, franchis le portail à mon tour. Les bâtiments me font lever les yeux. Le soleil rend les façades jaunes encore plus jaunes et les volets verts 9 GF ICI ET SEULUMENT ICI.indd 9 27/02/2
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