Ce livre n’est pas un journal, c’est un crachoir à pensées. Pas ma vie, non, pour ça il y a 37 Cierges, ma petite cathédrale hebdomadaire où je me déshabille en cases, où je montre mes bobos, mes joies, mes cafards comme un poissonnier qui aligne ses...
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Ce livre n’est pas un journal, c’est un crachoir à pensées. Pas ma vie, non, pour ça il y a 37 Cierges, ma petite cathédrale hebdomadaire où je me déshabille en cases, où je montre mes bobos, mes joies, mes cafards comme un poissonnier qui aligne ses maquereaux sur l’étal. Ici, c’est le dedans du ciboulot, le grenier à neurones, la salle des machines où ça turbine, ça couine, ça s’illumine, ça se chamaille. J’ai toujours eu un faible pour les types qui tiennent leur journal comme on tient un fauve en laisse, Eric Chevillard qui cisaille la langue comme un coiffeur punk dans son autofictif, Jules Renard qui attrape les instants avec un filet à papillons dans son journal. Alors j’ai voulu mon carnet à moi, un cahier de tendresse brute, d’humour qui mordille, de notes encore tièdes du premier jet, avec les doigts qui sentent l’encre et la cervelle qui fait des étincelles. Comme on dit toujours : lis tes ratures…
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