" Salut Blue Bird. Tu sais quoi ? J'ai passé la semaine à peindre.
Je peins surtout la nuit, de façon frénétique. Rien qu'hier, j'en ai fait vingt. Je n'ai aucune attente, mais à chaque fois que je finis une toile, la déception est immense. Je ne fais que...
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" Salut Blue Bird. Tu sais quoi ? J'ai passé la semaine à peindre.
Je peins surtout la nuit, de façon frénétique. Rien qu'hier, j'en ai fait vingt. Je n'ai aucune attente, mais à chaque fois que je finis une toile, la déception est immense. Je ne fais que des merdes.
Parfois j'invite Jean-Marc. Il dit du bien de mes peintures mais son avis ne vaut pas grand-chose, il a pas assez d'amis pour se permettre d'en froisser une. Toi, je sais que tu ne me ménagerais pas. On les brûlerait ensemble, et je pourrais enfin passer à autre chose.
Mes plaintes sont trop fortes pour la mollesse de mes maux. Mes lettres sont comme mes peintures, elles font semblant d'avoir quelque chose à raconter.
Ah, et entre deux peintures j'ai relu tous les Tintin dans l'ordre.
Je t'embrasse et je t'emmerde, A la prochaine, sans plus de splendeur, sois-en sûr."
Celle qui écrit les lettres à Blue Bird est un oiseau ordinaire qui vit à Glomar, où elle déprime grave. Avec un vieux pote, on peut parler sans gêne
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