Le fils est appelé au chevet de sa mère, de l’autre côté du bourg. Quinze minutes à pied, dix en marchant vite… Les souvenirs remontent, ils dessinent le portrait d’une femme qui a traversé un siècle, reprisant inlassablement les vêtements mais aussi les...
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Le fils est appelé au chevet de sa mère, de l’autre côté du bourg. Quinze minutes à pied, dix en marchant vite… Les souvenirs remontent, ils dessinent le portrait d’une femme qui a traversé un siècle, reprisant inlassablement les vêtements mais aussi les déchirures de la vie et peut-être même celles de l’Histoire, laquelle est inscrite dans les chairs bien plus que dans les mémoires.
« Elle a vécu sa vie durant dans une sorte de résignation confinant à la fatalité. Les choses sont ainsi, semblait-elle dire, peut-être en songeant qu’il est impossible de savoir pour quelles raisons et tout en s’efforçant d’en prendre son parti. »
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