Lettre : XXIII
D un soldat, à Werra, à Paris.
Ma Werra.
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La guerre est un bien joyeux décor de théâtre où les larmes et le sang coulent à flot
grâce au miraculeux chant des kalachnikov.
Je trépigne comme un gamin à l idée
d aller tuer quelques uns de...
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Lettre : XXIII
D un soldat, à Werra, à Paris.
Ma Werra.
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La guerre est un bien joyeux décor de théâtre où les larmes et le sang coulent à flot
grâce au miraculeux chant des kalachnikov.
Je trépigne comme un gamin à l idée
d aller tuer quelques uns de ces enfants insouciants, dans le sens où ils ne connaissent
rien de cette merveilleuse et incessante guerre.
J aimerais tant que tu sois là avec moi, Werra.
On combattrait main dans la main le
long de cette belle et ingénieuse invention qu on appelle tranchée.
On profiterait
ensemble de la vue, de cette vue plus extraordinaire qu un coucher de soleil.
Les
cadavres entassés les uns sur les autres, le marécage de sang qui les entoure
accompagné par cet enivrant parfum de charogne.
J aimerais que tu vois ça, Werra.
Hier encore je regardais émerveillé, les incroyables expériences qui étaient menées
sur nos amis les ennemis lorsqu ils étaient capturés.
Au programme les prisonniers
pouvaient compter une bonne dizaine d activités ent
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