Dix Verres Je regardais le rocher du Trenze – sa masse sombre se détachant en taches brunâtres contre le fond bleu du ciel, estampe japonaise accrochée sur la voûte. Une fois encore, le sommeil m’échappait. Une nuit d’insomniaque de plus, à observer les...
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Dix Verres Je regardais le rocher du Trenze – sa masse sombre se détachant en taches brunâtres contre le fond bleu du ciel, estampe japonaise accrochée sur la voûte. Une fois encore, le sommeil m’échappait. Une nuit d’insomniaque de plus, à observer les chiffres qui s’étendent, défilent et se défilent sur l’horloge holographique, à fumer une clope tardive, emmitouflé dans un plaid épais et chaussé de pantoufles sur la terrasse. Les braises de la cigarette s’allumaient de manière régulière – comme un feu qui passe au rouge ; ou plutôt, comme dans la fenêtre d’Hitchcock. Je sentis les saveurs âpres de la clope se lover contre mes gencives, se mêler au goût tourbé du whisky ; rappel alcoolique de la soirée. A coup de degrés, je ressassai les heures brassées – memory lane Proustienne : le pastis à l’apéro, servi en perroquet ou en tomate, la faune et la flore revisitées sur France 5 ; puis la bière – la blonde, brune, blanche, IPA, ballet de couleurs chaudes contre le verre ; le vin blanc
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