Mort Chronique J'ouvre les yeux. Pour une fois, je ne suis pas tombé, quelque chose dans mon dos m'a retenu. Une clôture en bois, sur laquelle je prends appui pour me redresser. J'observe mes mains : pas de doute je suis un homme. Sans doute très gras si...
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Mort Chronique J'ouvre les yeux. Pour une fois, je ne suis pas tombé, quelque chose dans mon dos m'a retenu. Une clôture en bois, sur laquelle je prends appui pour me redresser. J'observe mes mains : pas de doute je suis un homme. Sans doute très gras si j'en juge par les doigts boudinés et le ventre énorme qui m'empêche de voir mes pieds. Bien sûr, je ne suis pas seul. Je ne le suis jamais. Une grosse dame blonde au visage porcin me regarde, éberluée. Elle tient des lunettes de soleil à la monture rose criard en plastique. Elle me parle, mais je n'entends pas bien ce qu'elle dit, le vent souffle plus fort qu'elle. Il n'y a rien d'autre autour, sinon un pré inoccupé, de la terre et une couverture à motifs écossais usée jusqu'à la corde. Ils étaient en train de pique-niquer. Elle s'approche de moi, je ne comprends toujours pas ce qu'elle dit, mais la frayeur se lit sur son visage. Peu importe. Je n'ai pas beaucoup de temps, je suis trop près du but pour me soucier des détails de ce genr
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