Danse des Morts Marre de cette foutue guerre ! L’année 1916 échappait à sa logique. Il ne savait pas pour quelle raison on se battait. Ou alors vaguement. Était-il le seul à ne rien comprendre ? Que cherchaient les combattants en détruisant toute forme de...
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Danse des Morts Marre de cette foutue guerre ! L’année 1916 échappait à sa logique. Il ne savait pas pour quelle raison on se battait. Ou alors vaguement. Était-il le seul à ne rien comprendre ? Que cherchaient les combattants en détruisant toute forme de vie, avec acharnement, précipités dans une folie destructrice sans limite ? Un ennemi là-bas, maudit, se planquait au-delà de la zone des combats, mal protégé par les parapets. Sa situation n’apparaissait pas plus enviable que la leur. Le Boche restait également prisonnier au fond de boyaux inhospitaliers nuit et jour. Il risquait, lui aussi, d’être avalé par les tranchées creusées dans les terrains humides. Cet endroit où l’on s’entassait, façonné grossièrement au milieu de nulle part, s’écroulait sans arrêt. Il fallait le consolider avec des sacs emplis de sable. Il y avait les barbelés à rafistoler et les soldats rampaient tels ces insectes à espérance de vie limitée, obligés à risquer leur peau qui pourrait éclater en lambeaux san
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