Le couteau.
Les lendemains de fêtes sont bien difficiles.
De plus en plus
difficiles.
Avec l’âge, j’essaye pourtant de ne plus trop me coucher tard.
Il y a
bien longtemps même que les nuits blanches ne me sont plus
permises.
Quant à l’alcool, j’ai...
Mais
Le couteau.
Les lendemains de fêtes sont bien difficiles.
De plus en plus
difficiles.
Avec l’âge, j’essaye pourtant de ne plus trop me coucher tard.
Il y a
bien longtemps même que les nuits blanches ne me sont plus
permises.
Quant à l’alcool, j’ai quasiment pris la décision de ne plus
en consommer.
Je ne suis plus moi-même au bout de trois ou quatre
verres.
Je ne suis pourtant pas très vieux.
Mais les bonnes résolutions
se doivent d’être prises avant qu’il ne soit trop tard.
Cependant à la vue de la quantité de bouteilles vides qui jonchent le
sol, je me dis pourtant que j’ai dû faire une sacrée entorse à mon
engagement.
Je ne sais plus ce qu’on a fêté hier.
Je ne sais plus
combien « on » pouvait représenter.
Mais nous devions bien être
cinq, ou six.
Ce qui est un exploit, vu la taille de mon petit
appartement.
Je reste affalé sur mon canapé, abruti par l’éthylisme de la veille.
Mes yeux encore embués fixent un à un les cadavres des flacons
épars.
Des bières.
Du whisky
Menos
